Весна 1943-го. Война перемалывала всё на своём пути. Флёра, почти ещё мальчишка, брёл по опушке, где недавно был бой. Воронки, гарь, тишина. Среди искорёженной колючки, пустых пулемётных лент и пробитых касок что-то блеснуло приглушённо. Он наклонился, стал разгребать руками холодную землю. Старый карабин. Ствол в грязи, но целый. Он вытер его об рукав, прижал к себе. Дальше оставаться здесь было нельзя. Только лес. Там, говорили, свои. Флёра вздохнул, поправил находку за пазухой и зашагал в чащу, туда, где шумели деревья.
Комментарии